PARA EL CIELO Y PARA TI


Si fuera posible no decirlo más
volvería con la mano limpia sin el miedo

incurable de las lágrimas encerradas en la noche,
                                 a ciegas
con un deseo de Dios -sí- ininterrumpido
en la corriente fulgúrea de las estrellas,
               como
para besar la sangre que no contamina una ceniza
y los días muertos y sin fe.

Entonces sentiría la hierba acariciada
por un lunes húmedo de lluvia
contra el cansancio, lanza impróvida,
aséptico cansancio que
                                          mata
y sin piedad busca los pequeños pedacitos de amor para tumba.

Porque el corazón es un tam-tam insospechable,
hoy revelándose en flores que nadie siquiera ve,
el corazón es un hilo de Ariadna
de las raíces todas frente al abismo y soledad
en los amores míos, invisible.

Es la energía que dibujaron las gaviotas,
un hambre de aurora que lleva la música,
guardián a madre,
                                a eternidad,
que no saben los odios.

Él se liba de par en par
solo -a corazón-, y luego rumiando alas habitan duendes y miradas fáciles.
Un corazón desmesuradamente juega
a tiempo,
                  a silvestre melodía,
a vagabundo mundo.

En un pequeño e inocente niño, es una acrobacia de milagros
donde la sonrisa es un mosto a soles,
desnudo gesto que, como pureza, infinitea.

Si fuera posible entonces remover lo que se ha fijado a baldío furor, a negritud,
las palabras rotas, los torcidos inviernos
que acechan estúpidos el grito de un rezo apaleado.

Si fuera posible mi hermano con cuentos de pez,
el tuyo como imposible, como imposible;
¡oh!, ¡toma un manojo de claridades!

POR QUÉ

Dios, ¡qué solos están los desiertos de mi corazón ante tu poder!
y no... no
sé
por dónde tengo que tirar,
en qué jardín florece el odio,
a cuánto deseo se vende la esperanza,
adónde hay que pudrirse ya o calmarse de caídas
con las vítolas quizás y con las musarañas,
porque a pesar de todo por qué
tras los sonámbulos besos, siempre ciegos de fin y de fe,
arrinconados con ternura elegíaca, con ternura sobreviviendo.

Sí, aquí exacto, cuando quiere la ceniza soñar
o escapar apenas como una dureza impasible, por qué
aun estos días pasan a medida que apuñalan...,
sentencian -sepultureros- formas.

¡Qué oscuro se me ha quedado mi destino muy dentro,
en mitad de las máquinas, en mitad de las avaricias!
y no... no
sé
si por grave frío se precisan unas palabras
o si tengo que morir porque es así -mientras no hay salida-.

A veces llega la tarde, como ese mal silencio que no quisiera sentir,
durmiéndose cerquísima, junto a mi vera
frente a los mares,
frente a los crepúsculos inútiles y pasados,
frente al fuego a tumbos y a rabias, en fin,
frente a los animales que mordieron tantos designios,

pero ahí está el abandono,
ahí, tan grande que nunca, nunca
nadie podrá soportar.

NO ES FÁCIL CALLAR

Este vivir al sin vivir atado,

rebelde a su contiguo escalofrío,

vértebra es de mi tiempo y del rocío,

carnal del sueño, guía alborozado.

Pulso mortal del tanto amor ansiado

por el feliz volar de un amor mío.

Lo dulcemente adiós de un señorío

que se va solo, al poso, devanado

donde se va la sangre, cual herida

desesperadamente de un lamento.

Bienhecho se redobla el sentimiento

a ese golpe ignoto de la vida;

pues, no es fácil callar, no, no es es nada,

por tanta excusa descorazonada.

LOS RECUERDOS SE MIRAN

Los recuerdos se miran,

¿piden algo?, como luz enduendecida

queda algo en mi memoria;

ocurre así

en el silencio siempre

de una tarde impresente,

y ocurre así

en tal fulgencia

oculta

de una noche antigua.

Huyen quizás de la demora mis ojos,

giran al mar

o beben

desierto derrotado,

porque son ya

recuerdos tan pequeños todos mis versos,

amenazados

de la gran huérfana soledad indetenible de cualquier mirada.

Te echo de menos, Dios, mirando al cielo
tras tantos días duros del olvido.
¡Ay!, ¡cuánta soledad yo he padecido!,
¡cuánta equivocación sin perder duelo!

Y aquí estoy, en el postrer anhelo
velándoseme el bien desatendido
por donde tú vendrás sin ser vencido,
carne celeste y ruego de pañuelo.

Y aquí estoy, de ti desmesurando,
desmesurando, Dios, desmesurando
en la última espera de los sueños.

Porque tú ya vendrás de pura esencia
a la sincera voz de esta existencia
que no escuchamos... sin tenernos dueños.

a mi padre

elige un río sin comienzo

y no es menester ya decirlo...

un río de felice ternura

al arrullo plácido de los álamos

tranquilo

tú sabes que es digno tener que soñar

por la amistad del campo

donde afluyen los besos - si mal no recuerdo -

con sus palabras suaves

por tanto del crepúsculo

tengo sed

mira las azulosas nubes

- con ese cieeelo -

en cuyas preñeces llaman

a la misma luz

mira el monte timón de llanos hacia las vaguadas

es tesoro de duendes

flamenco inédito de los olivos

sí

en un abrir y cerrar los ojos

ríe

a ese tótem que precisamente a las ninfas atalantan

mira con vicésimo cuerpo de tu tierra

vagarosa

hacia siempre

oh padre

tengo fe y tengo sed

ahora

elige un río sin comienzo

sumado a por el aire a saltos

por ventura de no se qué o por ventura

según me dicen las flores

a sorpresas... con la vida

hoy

hoy

que está nublado de llorar

elegiré el relieve para mi sueños

cuando tú te mueras

corazón atado a los fusiles

si la guerra me burla las pesadillas

por algo será

¿no?

mientras exista la injusta pobreza 

y las nanas de hipocresía

nadie se salva de su complicidad

tropezando con su propia ceniza

nadie

corazón atado a los fusiles

sino los que ya después

escupen su sangre oscura

tierra abajo

siempre

tierra  
            abaaa

                           ...jo 

Arrastro con el alma tanta pena
que me traigo las sombras del olvido
y me destrozan la atención, perdido,
para tener en mí sólo condena.

Sólo condena tengo a mano llena,
sólo desolación de malherido
sin un sólo descanso requerido,
sin una calma, sin una hora buena.

Confieso que me tumban mi destino,
que mi llanto, mi amor, no arreglan nada
y no sé qué esperar de mi impaciencia.

Exijo que se culpe de asesino
tanto maltrato, guerra desnortada,
que no concibe ya mi inteligencia.

Es un simple corazón y los días pasan,
con una gran bandera al viento
las calles corren y los días vuelan,
pero es un simple corazón, así es.

Cuevas se ha helado de primavera.
La vida, ¿dónde está?, y canta;
la muerte, ¿dónde está?, y llega.
Melancolía de vivir extraño
en sudor de palabras
imperdibles.

Mientras que el sueño matemático
escribe "Un simple corazón"
y ella, mi amor, espera de... eso
como rezando en el olvido,
como dibujando las ventanas de la luna,
como atándoles los ojos a las rosas.

Cuevas se ha helado de promesas.
La vida, ¿dónde está?, y canta;
la muerte, ¿dónde está?, y llega.
Sólo el azul un poco acelera
la premonición de un beso
lleno de "Es el punto, el momento".

Como un mar a voces,
como un nido que toda la dulzura libera,
como una Vía Láctea sentada para hallarnos,
los labios despidiéndose del último saludo
se rozan, se animan por poca luz leve
y se desmandan.

¿DÓNDE?

¿Dónde volver – perdido – con mi llanto,

a qué luz menos luz, más azotada?;

¿dónde volver de piedra desgraciada

en el amor que llora a sangre tanto?

¿He de volver fantasma si levanto

el sueño allá, cansado, hasta la nada?;

¿o mirar la piedad que está asolada

en medio de la muerte del espanto?

¿Volver dónde?; mas, ¿qué – tan polvoriento -

decir a Dios, canción sin horizonte,

cuando se hace más noche, ya ignorado?

...Y atravezando insomnios del tormento

a gritos ciegos no hay mal que no afronte

ni muerto del olvido fecundado.

HA PASADO ESE HOMBRE

Ha pasado ese hombre, el desaliento

con un dolor clavado en la agonía,

ante la vida – con sus sombra fría – 

del llanto que le queda al firmamento.

Ha pasado sin sueño, en hundimiento,

sobrando en soledad – con valentía –,

mudo por la tristeza que le haría

un insomne camino de sufrimiento.

¿Y a quién en este mundo agrio le importa?

Yo no sé; pero hay golpes inhumanos

que a un dolor sin fin lo reconforta

del miedo en vilo hasta el morir anciano.

Tanta pena ha de hallar que le desnorta

ya este desdén o entendimiento vano.

DE LOS QUE PIERDEN

Sobrevivir cuchillo tras cuchillo

que avaramente espera más tu espera.

Darío que bebió valor con miera

fue burlado ya muerto y amarillo.

A Vallejo, los golpes del martillo

hundiéronle en su niña primavera,

y en eso quiso suicidarse, él que era

enamoradamente muy sencillo.

Leopardi aguanto de todo, ciego

de amor y jorabado en tentaciones

al no ser dignamente comprendido.

Cernuda y Prados, por el desapego

del exilio cayeron. De pasiones

otros muchos también y del olvido. 

TIENE QUE SER ASÍ

Tiene que ser así, sufrir a ciegas,

después de mucha pena ensimismada,

convencerse, matar la gris mirada,

con la muerte viajar de donde llegas.

Tiene que ser así, cuando te entregas

ya sueltan esa muerte huracanada,

ya ahorcan mis palabras, "hace nada",

yo soy un vil muerto, amargo, !cuántas siegas!

!Nada quise!, el destino me lo han hecho.

Aquélla noche, hielo..., que ¡no!, ¡no quise!,

agarran sombras el latir del pecho.

!Ay!, ¡nunca quise!, ¡nunca!, no, no quise,

no entierre a la soledad tanto deshecho,

tanta desolación en que agonice.

GRITO CLAVADO DEL HOMBRE

       

           A César Vallejo

Penal de la esperanza, mundo yerto,

esclavo del pavor que hiela el olvido;

desgarrada la pena por sentido,

insomne soledad por el desierto.

En un pozo llorar a amor abierto

y esperar ciego el último gemido

como un ave abismal un malherido

que desnuda el delirio por lo cierto.

Ante un grito voraz -hueso luciente-

soltar la sombra de huella ensangrentada

y silbar con el sueño del ausente.

Impróvido temblor, íntima nada.

!Oh vara del dolor inteligente

que aquí estamos con la llaga ajada!

RESTADO A PERRO

¡Mi esperanza!:
                            Estoy umbrío por la pena
restado a perro -¡mas un perro siente!-
con el hundido corazón queriente
que a nadie duele, pero a mí me llena.

Pisoteado, censurado, pena
es pena -del morirme insuficiente-,
pena por el amor inobediente
que resiste y maldice la gangrena.

¡Eso sí que es umbrío con desganas!,
mientras sumo a seguir y otra vez pierdo
-¡Vida!- y otra vez pierdo las mañanas.

¡Umbrío es sólo umbrío! o el mal acuerdo...
que ya estas huellas ha dejado canas
y, de estos mundos, uno sólo cuerdo.

            ¡TRISTE CORAZÓN DE NADIE!


            ¡Triste corazón de nadie!,
            desde el sufrir hacia el cielo
            triste corazón de nadie.

            En tanta soledad, hielo
            para que el cielo lo olvide
            será; decir como un duelo,

            hasta helar vida de nadie,
            ¡triste corazón de nadie!

A IGNACIO RIVERA PODESTÁ
.

Si eres un muerto, ¡ay!, qué puedo decirte
con patadas rabiando, hablando al grito
que soy nada por fin, verso finito,
uno que pasa, frío; a qué pedirte

que me comprendas, cómo desasirte
de tu docta esperanza. Solicito
una luz mínima, y la necesito
para alumbrar valor, qué he de pedirte

a ti si perderás, sí, todo un día.
Tú no lo sabes, para qué razón
saberlo mientras muero de agonía

como golpes trepándome la suerte;
para así continuar hasta la muerte
matándome la suerte el corazón.

GRITANDO

Gritando al desamor, estoy gritando
como grita una sangre acorralada,
fuerza que llora azul y no halla nada,
sinfín en la desilusión besando.

A delirio cantor en su alma alando
se enerva de la carne destrozada
-sonrisa ante la canción cerrada-,
riñendo a la agonía y no parando.

¡Qué triste es mi temblor que boca pierde,
qué triste, Dios mío, en su luz vaga!
En la gris noche al infinito verde.

Acercaré la ausencia de llaga en llaga,
dime a por dónde en última ley muerde
hoy, llévame al umbral que se divaga.

Hay lágrimas que no llegan

y lágrimas que se pasan de llorar al mundo...,

mares de tigres con invisibles desmayos.

Están las fuerzas que no llegan,

y torbellinos de dolor

deteniéndose en el calabozo desconocido,

des-conocido

de mis pájaros muertos.

Tengo manías que se destronchan de parquedad

y bíblias de peces sin historia.

Creo en las estrellas que me sueñan una esperanza,

en los ríos que no temen,

en el sindinero del corazón;

y en la sonrisa que no se le prohíbe a un niño.

 

Creo en los pisoteados que no callan,

en los locos siempre del amor,

en esos mínimos que no se venden,

                                                          ¡nunca!

Creo en el que no cree a ciegas por la vida

porque...  sabe en qué creer precisamente,

sabe DISTINGUIR,

y no dejarse engañar por la indiferencia.

YA ESTÁ

Ya está puesta la cruz en tus rutinas,

en tu perro, en tu alberca y en tus olivos;                   

ya está puesta la cruz, sin los motivos,

sobre tu carne, y puro te destinas

a otro mundo en albas celestinas;

¡oh padre!, ya está puesta la cruz, vivos

seguimos por aquí nosotros, cautivos

de adoraciones ciegas y de quinas.

Ya está puesta la cruz, hecha de Cristo;                      

pero ya es tuya de verdad, amiga

de verdad: buena. ¡Sí!, yo nunca he visto           

una que sea más humilde, diga

lo que diga cualquiera. Eso insisto,     

con fuerza, al corazón; donde él siga.

CIEGO EN LA PENA VIÉNDOME NINGUNO

Ciego en la pena viéndome ninguno

como siempre llorar donde se pierde;

como el perro que llama a Dios y… muerde

un triste corazón inoportuno.

Y ante tanto vivir yermo, ¡tan bruno!,

más no quiero dolor que lo recuerde;

sólo ir, ya por llegar al sitio verde,

en su mínima calma de aceituno.

Pero, viene un adiós y viene el duelo

hasta su fondo – un día que no es día –

que, de sombra, se torna todo hielo

donde se entierra a tierra la alegría,

Señor, lo que quisiste en duende celo,

eso que no comprenderá este día.

rezo a Dios

como puedo

–en pobreza o no– como puedo

y solo

con el miedo

                       envenenado

con las alas quebradas

así

rezo

aun

como perder

que sobrevive

y

por qué

si Dios está callado

por qué

rezo a la destrucción

para  e v i t a r  en lo posible

un caos fuerte

un submundo                                                                                        

rezo

tras el puñal pesado

a Tut-Ank-Amen

a una gran mentira

a su sombra hinchada

a la tanta...

a la tantísima miseria

al desánimo

al dolor

al dolor que de agría de solo

pero rezo a la oscuridad

llorando llanto o más sangre in-estimada

desvalido

caído

en la caída más caída

y por qué

pues porque puño puñal

porque puño poñales

porque peño

siempre

paños de amorgor

                                          POR SU ADIÓS PROHIBIDO

Ya encontraré ésa guarida de la esperanza,

como sea,

sí, 

a mundo guerrero por los mundos.

Ya, por sus huellas,

por sus ausencias,

por sus perplejas escalas 

                                                dibujadas,

por su adiós prohibido.

Por el radiograma de mi ebria nocturnidad,

por ese tímido roncar de los volcanes,

por el magín del cierto vaho impreciso,

por la inercia tan interminable de las golondrinas.

Ya, por el agua árabe que se hace luego símbolo,

por el frenesí de dádiva que guarda

un espejeante silencio,

por el acezar eclíptico de mi padre...

quizás o sin quizás,

por la agenda de una li-bé-lu-la

grecolatina

hacia el sur corazón.

LA OSCURIDAD DEL OLVIDO

Estás ahí,

estás ahí,

usando solo el perfume del llanto;

ahí…, quizás hasta la oscuridad del olvido.

Y, yo, corazón barato, un azar inhabitual,

un famoso pudrirse de la insistencia,

sí, a dios enlagrimado, a dios cercado, a dios irresumible,

un yo mínimo para los vivos, un siento, a ver, siento,

un poco andar..., un más o menos que me destiempla,

quiero recordarte, amigo  dulce

                                                 – eso quiero –.

¡Qué agrio está este tiempo sin ti!,

¡qué fría es la prisa hoy del… silencio!; pero, ¿qué hacer?,  ¿qué hacer?, ¿qué se puede hacer?

Está como si esta letra de mi intención se me oxidara, como si este azul del parque se desvaneciera,

como si esta cara – mía de sueños, mía de todo, de ¡todo! – me ignorara.

MUJERES

No somos una voluntad muerta,

sino algo más, sueños o flores quizás,

guías para  nuestro… corazón.

No somos mugre

o átomos desperdigados,

no somos serpientes feas

o acechantes en el mundo.

Tenemos fe alada en la luz

y en la vida,

tenemos camino de vientre

en la insobornable extensión.

Tenemos costumbre de empezar,

tenemos  lluvia.

Sabemos del silencio superviviente que clama.

Que nadie olvide nuestra verdad,

la lucha del fuego

y de la belleza.

¿POR QUÉ?

Su herida va por dentro y él lo sabe,

ese valor del mundo enlagrimado,

¿otra vez el desprecio aquí?, ¿qué… ha errado?,

¿por qué aún TODO en el amor no cabe?

 

¡Cuánta luz agria ya!... y para lo suave,

¡cuánto azul limpio por desmán turbado

se le esperanza al cielo indecorado

por codicia del soy que cierra llave!

¿Quién resta sueño – vida –?, ¿quién lo vende?,

¡no!, ¡no le pertenece!, nada es, nada,

por concentrar lo que con fe no atiende.

¡Oh!, ¿por qué más la oscuridad?,

                                                      pensada

desprotección que la justicia hiende;

¿por qué la libertad crucificada?

Señor:

Tengo los zapatos hundidos

de corazón,

no ven ya la lluvia,

no escriben desde el viento

porque no empiezan blanca llama.

Conozco los zapatos hundidos

de tu verdad -que dijiste-

o de tu fe de tierra:

un hambre inagotable y quizás dura.

MÁS QUE DECIR

si mis ojos pudieran ver el más allá

el... más allá

y si así vieran la luz de la luz

la sombra de la sombra también

lo que detrás de todo causa un todo

lo todo

la carga de todo con todo

la esperanza que se conoce únicamente por alma

el ansia ya sólo ansia desenmascarada:

la raíz de los sueños

si mis ojos pudieran ser

                                          sí

ojos

como algo...

como la Verdad parece ser verdad

en la dignidad del presentimiento

por la flor demiurga del impulso

ojos

en la dignidad del llanto

desde la dignidad de esto o del cotidiano

                                             cariño

andando andando

por entre campos tan armónicos

ya tan hechos – hallados – de belleza

                                                                                                       

si mis ojos

                      por ojos

tal cual

por abrimiento quizás

o por revelación

– a mí – me vieran

                                                                                                   

si

aquí

estuvieran de razón

                                    lanzada al amor

recogida

de promesas entre lo etéreo...

si con una amanecida

sencilla

y agua desnuda

dieran – sí dieran –

la (su) lealtad sin más

                                      así como de improviso

y su suma

sin más sus llamas

sin más sus sobrevenidas fuerzas

sin más su vigOr

p r i m o r o s o

brioso y cíclico

si...

si mis ojos

                     por lo que son – y fueron –

si mis ojos que llaman llamadas

llamaradas

al fin

suyos – para sí – soñaran el primer fondo o talle

y

      eso        vieran