Te echo de menos, Dios, mirando al cielo
tras tantos días duros del olvido.
¡Ay!, ¡cuánta soledad yo he padecido!,
¡cuánta equivocación sin perder duelo!

Y aquí estoy, en el postrer anhelo
velándoseme el bien desatendido
por donde tú vendrás sin ser vencido,
carne celeste y ruego de pañuelo.

Y aquí estoy, de ti desmesurando,
desmesurando, Dios, desmesurando
en la última espera de los sueños.

Porque tú ya vendrás de pura esencia
a la sincera voz de esta existencia
que no escuchamos... sin tenernos dueños.

a mi padre

elige un río sin comienzo

y no es menester ya decirlo...

un río de felice ternura

al arrullo plácido de los álamos

tranquilo

tú sabes que es digno tener que soñar

por la amistad del campo

donde afluyen los besos - si mal no recuerdo -

con sus palabras suaves

por tanto del crepúsculo

tengo sed

mira las azulosas nubes

- con ese cieeelo -

en cuyas preñeces llaman

a la misma luz

mira el monte timón de llanos hacia las vaguadas

es tesoro de duendes

flamenco inédito de los olivos

sí

en un abrir y cerrar los ojos

ríe

a ese tótem que precisamente a las ninfas atalantan

mira con vicésimo cuerpo de tu tierra

vagarosa

hacia siempre

oh padre

tengo fe y tengo sed

ahora

elige un río sin comienzo

sumado a por el aire a saltos

por ventura de no se qué o por ventura

según me dicen las flores

a sorpresas... con la vida

hoy

hoy

que está nublado de llorar

elegiré el relieve para mi sueños

cuando tú te mueras

corazón atado a los fusiles

si la guerra me burla las pesadillas

por algo será

¿no?

mientras exista la injusta pobreza 

y las nanas de hipocresía

nadie se salva de su complicidad

tropezando con su propia ceniza

nadie

corazón atado a los fusiles

sino los que ya después

escupen su sangre oscura

tierra abajo

siempre

tierra  
            abaaa

                           ...jo 

Arrastro con el alma tanta pena
que me traigo las sombras del olvido
y me destrozan la atención, perdido,
para tener en mí sólo condena.

Sólo condena tengo a mano llena,
sólo desolación de malherido
sin un sólo descanso requerido,
sin una calma, sin una hora buena.

Confieso que me tumban mi destino,
que mi llanto, mi amor, no arreglan nada
y no sé qué esperar de mi impaciencia.

Exijo que se culpe de asesino
tanto maltrato, guerra desnortada,
que no concibe ya mi inteligencia.

Es un simple corazón y los días pasan,
con una gran bandera al viento
las calles corren y los días vuelan,
pero es un simple corazón, así es.

Cuevas se ha helado de primavera.
La vida, ¿dónde está?, y canta;
la muerte, ¿dónde está?, y llega.
Melancolía de vivir extraño
en sudor de palabras
imperdibles.

Mientras que el sueño matemático
escribe "Un simple corazón"
y ella, mi amor, espera de... eso
como rezando en el olvido,
como dibujando las ventanas de la luna,
como atándoles los ojos a las rosas.

Cuevas se ha helado de promesas.
La vida, ¿dónde está?, y canta;
la muerte, ¿dónde está?, y llega.
Sólo el azul un poco acelera
la premonición de un beso
lleno de "Es el punto, el momento".

Como un mar a voces,
como un nido que toda la dulzura libera,
como una Vía Láctea sentada para hallarnos,
los labios despidiéndose del último saludo
se rozan, se animan por poca luz leve
y se desmandan.

¿DÓNDE?

¿Dónde volver – perdido – con mi llanto,

a qué luz menos luz, más azotada?;

¿dónde volver de piedra desgraciada

en el amor que llora a sangre tanto?

¿He de volver fantasma si levanto

el sueño allá, cansado, hasta la nada?;

¿o mirar la piedad que está asolada

en medio de la muerte del espanto?

¿Volver dónde?; mas, ¿qué – tan polvoriento -

decir a Dios, canción sin horizonte,

cuando se hace más noche, ya ignorado?

...Y atravezando insomnios del tormento

a gritos ciegos no hay mal que no afronte

ni muerto del olvido fecundado.

HA PASADO ESE HOMBRE

Ha pasado ese hombre, el desaliento

con un dolor clavado en la agonía,

ante la vida – con sus sombra fría – 

del llanto que le queda al firmamento.

Ha pasado sin sueño, en hundimiento,

sobrando en soledad – con valentía –,

mudo por la tristeza que le haría

un insomne camino de sufrimiento.

¿Y a quién en este mundo agrio le importa?

Yo no sé; pero hay golpes inhumanos

que a un dolor sin fin lo reconforta

del miedo en vilo hasta el morir anciano.

Tanta pena ha de hallar que le desnorta

ya este desdén o entendimiento vano.

DE LOS QUE PIERDEN

Sobrevivir cuchillo tras cuchillo

que avaramente espera más tu espera.

Darío que bebió valor con miera

fue burlado ya muerto y amarillo.

A Vallejo, los golpes del martillo

hundiéronle en su niña primavera,

y en eso quiso suicidarse, él que era

enamoradamente muy sencillo.

Leopardi aguanto de todo, ciego

de amor y jorabado en tentaciones

al no ser dignamente comprendido.

Cernuda y Prados, por el desapego

del exilio cayeron. De pasiones

otros muchos también y del olvido. 

TIENE QUE SER ASÍ

Tiene que ser así, sufrir a ciegas,

después de mucha pena ensimismada,

convencerse, matar la gris mirada,

con la muerte viajar de donde llegas.

Tiene que ser así, cuando te entregas

ya sueltan esa muerte huracanada,

ya ahorcan mis palabras, "hace nada",

yo soy un vil muerto, amargo, !cuántas siegas!

!Nada quise!, el destino me lo han hecho.

Aquélla noche, hielo..., que ¡no!, ¡no quise!,

agarran sombras el latir del pecho.

!Ay!, ¡nunca quise!, ¡nunca!, no, no quise,

no entierre a la soledad tanto deshecho,

tanta desolación en que agonice.

GRITO CLAVADO DEL HOMBRE

       

           A César Vallejo

Penal de la esperanza, mundo yerto,

esclavo del pavor que hiela el olvido;

desgarrada la pena por sentido,

insomne soledad por el desierto.

En un pozo llorar a amor abierto

y esperar ciego el último gemido

como un ave abismal un malherido

que desnuda el delirio por lo cierto.

Ante un grito voraz -hueso luciente-

soltar la sombra de huella ensangrentada

y silbar con el sueño del ausente.

Impróvido temblor, íntima nada.

!Oh vara del dolor inteligente

que aquí estamos con la llaga ajada!

RESTADO A PERRO

¡Mi esperanza!:
                            Estoy umbrío por la pena
restado a perro -¡mas un perro siente!-
con el hundido corazón queriente
que a nadie duele, pero a mí me llena.

Pisoteado, censurado, pena
es pena -del morirme insuficiente-,
pena por el amor inobediente
que resiste y maldice la gangrena.

¡Eso sí que es umbrío con desganas!,
mientras sumo a seguir y otra vez pierdo
-¡Vida!- y otra vez pierdo las mañanas.

¡Umbrío es sólo umbrío! o el mal acuerdo...
que ya estas huellas ha dejado canas
y, de estos mundos, uno sólo cuerdo.

            ¡TRISTE CORAZÓN DE NADIE!


            ¡Triste corazón de nadie!,
            desde el sufrir hacia el cielo
            triste corazón de nadie.

            En tanta soledad, hielo
            para que el cielo lo olvide
            será; decir como un duelo,

            hasta helar vida de nadie,
            ¡triste corazón de nadie!

A IGNACIO RIVERA PODESTÁ
.

Si eres un muerto, ¡ay!, qué puedo decirte
con patadas rabiando, hablando al grito
que soy nada por fin, verso finito,
uno que pasa, frío; a qué pedirte

que me comprendas, cómo desasirte
de tu docta esperanza. Solicito
una luz mínima, y la necesito
para alumbrar valor, qué he de pedirte

a ti si perderás, sí, todo un día.
Tú no lo sabes, para qué razón
saberlo mientras muero de agonía

como golpes trepándome la suerte;
para así continuar hasta la muerte
matándome la suerte el corazón.

GRITANDO

Gritando al desamor, estoy gritando
como grita una sangre acorralada,
fuerza que llora azul y no halla nada,
sinfín en la desilusión besando.

A delirio cantor en su alma alando
se enerva de la carne destrozada
-sonrisa ante la canción cerrada-,
riñendo a la agonía y no parando.

¡Qué triste es mi temblor que boca pierde,
qué triste, Dios mío, en su luz vaga!
En la gris noche al infinito verde.

Acercaré la ausencia de llaga en llaga,
dime a por dónde en última ley muerde
hoy, llévame al umbral que se divaga.

Hay lágrimas que no llegan

y lágrimas que se pasan de llorar al mundo...,

mares de tigres con invisibles desmayos.

Están las fuerzas que no llegan,

y torbellinos de dolor

deteniéndose en el calabozo desconocido,

des-conocido

de mis pájaros muertos.

Tengo manías que se destronchan de parquedad

y bíblias de peces sin historia.